“相传百五禁烟厨，红藕青团各祭先。”每至清明时节，如烟的雨丝轻洒大地，那细密的雨帘仿佛扯出我心底对故乡的深深眷恋，而记忆的味蕾也总会被一种独特的味道唤醒——故乡的青团。
青团，宛如清明时节从时光深处走来的精灵，带着江南水乡的温婉与柔情。它的制作，在清人袁枚的《随园食单》中便有记载;“捣青草为汁，和粉作团，色如碧玉。”记忆里，母亲做青团的场景如同一幅细腻的工笔画，深深镌刻在我的心间。
那是三间低矮的茅屋，阳光透过斑驳的窗棂洒下，屋内弥漫着淡淡的烟火气息。母亲系着朴素的围裙，眼神专注而温柔，她将洗净晾干的破絮窠小心翼翼地放入石臼之中，那石臼，历经岁月的打磨，表面光滑而沉稳，如同一位沉默的老者，见证着家族的烟火传承。母亲手持石杵，有节奏地捣着，石杵与石钵每一次撞击，都像是奏响一曲古老的歌谣，清脆而悦耳。那是野菜独有的清新，混合着泥土的芬芳，瞬间在茅屋里弥漫开来。若用力过猛，“扑哧”一声，几滴翠绿色的汁液便会调皮地溅到母亲的脸上，就像春天里不小心滴落的露珠。母亲微微一愣，继而露出一抹温柔的笑，那笑容如同春日里的暖阳，温暖而明亮。
那时的青团，不像现在这般花样繁多，有着豆沙、椰汁、凤梨这些新奇的口味。那时的青团，馅料一般只有白糖。母亲将揉好的面团包上白糖，搓成圆润的团子，整齐地摆放在蒸笼里。待热气腾腾地蒸熟后，白糖在高温下慢慢溶化，变成了香甜的液体。年幼的我总是迫不及待，在外面。玩得满头大汗，像一阵风似的溜进灶边，伸手就从蒸笼里拿起一只青团。那青团还带着滚烫的温度，我却顾不上许多，一口咬下去，“哎哟”，被烫得直咧嘴。母亲总是在一旁心疼又无奈地笑着，轻声嗔道;“小馋猫，别急，等凉了再吃。”
待青团冷却后，我再次拿起，轻轻咬上一口，冰冷的甜与清纯的香瞬间将舌尖裹住。那甜味，不似糖果那般浓烈，而是带着一种自然的清甜，缓缓地在口腔中散开，那清香，是破絮窠野菜独有的气息，似把春天的生机都融入其中。这份清甜与清香，顺着喉咙慢慢沉入心坎，让我浑身不安分的细胞都纷纷活跃起来。我转身像只欢快的小鹿，奔向屋外的春风里，去拥抱那片充满希望的田野。
“寒食青团店，春低杨柳枝。清香留客在，莺语和人诗。”曾有人说，这是唐代诗人白居易路过青团店时留下的诗篇。然而，事实并非如此，他的那首诗本名叫《寒食日过枣团店诗》。诗中所写的“寒食枣团店，春低杨柳枝”，表明这位江州司马吃的是枣糕，而非青团。但或许是因为“寒食青团”实在应景，才会有这样的流传。寒食节在清明前一两天，禁烟火、吃冷食以祭先人。而青团，这个带着时令气息的美味，就如同元宵节的汤团、端午节的粽子、中秋节的月饼一样，成了清明节一道独特的风景。它承载着人们对先人的缅怀，也寄托着对生活的美好期许。
时光如潺潺流水悄然逝去。母亲的离去，如同一朵乌云，笼罩了我生活中那片晴朗。此后，我很少再吃青团。那曾经熟悉的清香，也随母亲的离去而消散在岁月的风中。每到清明节，看到街头巷尾售卖的青团，我的心中总会涌起一股淡淡的哀愁。
然而，生活总会在不经意间给予我们温暖。搬家住到城里后，邻居有位大妈，她做得一手好青团。每到清明节，她总会带着几个青团敲响我家的门。那青团，一个个圆润饱满，翠绿的外皮透着诱人的光泽，饱含着大妈满满的关爱。我们心里很是过意不去。总会买些水果、点心送给她。每次接过我们的礼物，大妈总是笑着摆摆手，说：“都是邻里，客气啥，就当是我替你们母亲给孩子的念想。”
如今，又是一年清明时。窗外细雨如丝，我坐在窗前，手中捧着一个青团，轻轻咬上一口，那熟悉的清甜与清香再次在舌尖绽放。恍惚间，我又看到母亲在那低矮的茅屋里，手持石杵，捣着破絮窠，脸上洋溢着温柔的笑:又仿佛看到大妈那和蔼的面容，带着青团走进我家的门。青团，不仅仅是一种美食，它是故乡的味道，是母亲的爱，是邻里间的温暖，更是心中永远无法割舍的清明情思。在这个特殊日子里，我将这份情思融入这小小的青团中，缅怀逝去的亲人，感恩生活中的温暖，也期待着未来的日子如这青团的色泽一般，充满生机与希望。
